* * *
Нет, не усну, пока не допишу.
Э, нет, не допишу не лягу.
Карандашом, как землю, распашу
Не слишком плодородную бумагу .
Но дело шло не дальше этих строк.
Глядела Муза огорченной стервой.
Я откусила от карандаша кусок
И кончик волоса. Да, виноваты нервы,
Что вдохновение так просто не приходит,
Не слушает, скользит моя рука,
Когда меня отчаянье доводит,
И я у рифмоплетного станка
Не полотно могу соткать, а лишь обрывки
И тряпки. Безобразнее и чаще
Бумагу, белую, как сахар или сливки,
Марает грифель кофе небодрящий.
Не вызвать вдохновение нарочно,
Хоть приговаривай, хоть ворожи.
Слова привязаны недолго и непрочно,
Как воробьи летают, как стрижи.
Так прямо в школе, прямо на уроке,
Или в метро, в гремящей тесноте,
Приходят вдруг изломанные строки,
Неточные, ненужные, не те.
Почти всегда куда-нибудь спеша,
Из дома в гости ли, домой ли с курсов,
Я бьюсь огрызок от карандаша
Сражает скудость почвенных ресурсов.
Несовпадение
Я так хотела поразить их, паразитов,
И накалить студеных до предела
Пробормотав гнусаво: извините
Я вышла и вернуться не посмела.
Подростковый романс
Этот запах прокуренной кофты
Я развею на свежем ветру,
И рисунок на правой руке
Ароматным мылом сотру.
От прошлого нет и следа,
Только взгляд мой суров и сух,
Словно с кем-то случилась беда,
Словно чей-то огонь потух.
Тот, похожий на Курта Кобейна,
Мне даже не скажет прощай ,
Эликсир из тумана и дыма
Раплескает веселый май.
Мы толком не поговорили,
Мы даже не обнялись,
Как кошку, мы счастье ловили,
Судьба ей сказала: Брысь!
И стихами ее не вернуть,
Все слова некрасивы и ложны,
Дым сигареты прост,
А стих - неуклюжий и сложный.
Ты мне волосы растрепал,
Обморозил пальцы и щеки,
Запах кофты навеки забрал,
Ветер свежий, ветер жестокий.
Попытка молитвы
Среди дорог, собой увлечена
До истины я все же добралась:
Спасибо, Господи, за то, что ни одна
Моя мечта доселе не сбылась.
О, Господи, дослушай до конца:
Тебя винить в несчастье опасаюсь,
Но планы рушатся, как хрупкая маца,
Прости, что я еще мечтать пытаюсь
* * *
Я прямо шла, а получился круг,
В незнании свой путь я начала,
И как дитя глупа, я умираю.
О, детство, ты мой лучший друг,
За жизнь я ничего не поняла,
И до сих пор я ничего не знаю.
Навеки нам расстаться суждено,
Прощай, прощай, родной, длинноволосый,
Мою единственную истину давно
Со смехом говорил старик курносый.
* * *
Мило и трогательно. Забавно:
Равенство было для нас самым главным,
Но сами того мы не замечали
И правила равенства не соблюдали.
Ты амбициозен, а я мала,
Все просто, что я усложнила сама.
Этому времени я дала
Название "Мацневская зима"...
Мило и трогательно. Бесполезно
Слез и усилий потратила бездну.
Это ли сентиментальным зовут?
Я рассчитала твой маршрут,
Чтобы, пусть даже меня не узнаешь,
Встретить тебя, как будто случайно,
Там, где ты в это время бываешь,
Но чудес не бывает, это не тайна.
Мило и трогательно. Очень больно
Снова почувствовать запах корицы,
Вспомнить тебя, оказавшись невольно
В том уголке новогодней столицы,
Где шутки твои принимала всерьез,
Вела себя скованно, несвободно,
Где теплая свежесть черных волос
Мне не позволяла казаться холодной.
Мило и трогательно, - кто-то напишет,
Как, все еще сама не своя,
Тебя смущенная девушка ищет,
Смешная-смущенная... это я.
* * *
Никогда я не писала осенью стихов.
Я думала всегда, не передать мне цвета
И не найти тех точных, нужных слов,
Которые как тень должны преследовать поэта.
Как дует этот ветер, чуть холодный,
И одуванчиков срывает белый пух...
И он взлетает к небу, к небу тянется природа,
А я вверх поднимусь и опускаюсь вдруг.
Я так боюсь той пустоты передо мной,
Боюсь я осознать, как мир огромен,
Что каждый может жить хоть целый век земной
И всю ту жизнь он позабыть способен.
Лишь осень начинает новый век,
А старый лист пусть на ветру дрожит.
Лишь времени боится человек
И только памятью он дорожит.